Ирина Потанина

Ирина Потанина родилась в 1979 году. Несмотря на юный, скажем прямо, возраст, Ирина — далеко не начинающий писатель. Ее книги издавались и в России, и в Украине. На сегодняшний день, она – автор шести опубликованных романов, а также множества рассказов, статей и стихов. «Готовятся к выходу новые книги, к оформлению в тексты – новые идеи. В общем, ни минуты покоя!» – смеясь, говорит Ирина о будущем.

Одна из основных «подначек» критиков в адрес этого автора: «Отчего вы все время «скачете по жанрам»? Почему бы не остановиться на какой-то одной серии?» Ирина отвечает так: «Каждая книга — честный слепок сиюсекундного мировоззрения автора. Я – живой человек, я меняюсь. И мои книги, что естественно, становятся другими».

Иронический детектив для Ирины – это «не жанр, а образ жизни автора». Она обожает яркие и смешные сюжеты, и старается отразить в своих произведениях весь окружающий абсурд. «В наше время, если не относиться к жизни с иронией, придется признать в ней трагедию», – говорит Ирина о своих работах в серии «Интрига». – «Своими детективами я пыталась себя и своих читателей оградить от горечи...»

А еще – и это были книги уже совсем другой направленности – пыталась показать, как тонка грань между мистикой и реальностью, как важно не потерять себя и остаться человеком даже в самых критических обстоятельствах. А еще – писала повести и рассказы для детей… А еще… Училась на математическом факультете Университета, работала журналисткой на телевидении, ездила автостопом, летала на парапланах и играла на гитаре.

Изданы (не считая статей и рассказов в периодике) следующие вещи:
«Неразгаданная» (2001 г., повторное издание 2004 г.), «Блюз осенней Ялты» (2001 г.), «Пособие для начинающих шантажистов» (2002 г. «Фолио»), «Дети Деточкина, или Заговор бывших мужей» (2002, «Фолио»), «Мужской роман» (2003 г.), «Чепуха или семиклассницы в космосе» (2004 г.), «Русская красавица. Антология смерти» (2005),«Просто клас» (укр. мова 2005 р.)


http://www.folio.com.ua/authord.php?aid=4

==========================

Ирина Потанина

Родилась в Харькове в 1979 году. В возрасте трёх лет переехала с родителями в Воркуту – северный, но невероятно теплый, в смысле людских отношений, городишко. С восьми лет занималась в театральной студии, где, собственно, и начала что-то писать. Сначала из вредности – «Кто-то играет на гитаре, кто-то фокусы умеет показывать, а я вот буду писать интересные тексты!» – очень хотелось не затеряться среди остальных студийцев.

Первыми рождались стихи... Не стихи даже, так – зарифмованные строчки, подражание всем классикам одновременно. Потом странные рассказки-ужастики: страшным почерком (он и по сей день вызывает приступ тошноты у каждого взглянувшего, поэтому пишу в основном на компьютере), со страшным усердием, я писала страшно наивные истории в страшно растрепанную тетрадь.

«Черной-черной ночью, в черном-черном городе, плакала дома черная-черная девочка… Все из-за младшей сестры, которая вместо крема для лица поставила на туалетный столик банку гуталина…» – где-то так.

В школе училась хорошо, но недисциплинированно: спорила с учителями истории, ссылаясь на цитаты из всевозможных антисоветских книг, к которым дома у нас было особое, трепетное отношение. Книгами мои родители (все и всегда) очень дорожили. Родителей, так уж вышло, у меня две пары: мама и отчим, папа и мачеха. От каждой из этих пар имеется по одному экземпляру потрясающих младших сестрёнок подросткового возраста.

В пятнадцать лет я была страшно самоуверенной и излишне самостоятельной особой. Именно в таком состоянии и вступила во взрослую жизнь - приехала оканчивать старшие классы в Харьков, к бабушке с дедушкой. Это было какое-то безумное время, когда энергии хватало на всё задуманное: одновременно я успевала учиться, работать на телевидении, попеременно собираться замуж за разных навечно любимых людей, летать на парапланах, учиться в школе, брынчать (не слишком хорошо) на гитаре, сходить с ума от советского рока, писать стихи (уже действительно стихи) и автобиографическую повесть. Мне очень повезло с окружением. Вокруг не было в то время ни одной заурядной личности. Большинство тогдашних моих друзей - (то есть, это я их считала друзьями; для них-то, понятно, я была не другом, а странной забавной маленькой девочкой, которой всё любопытно и которую интересно чему-то научить) - сейчас давно уже значимые величины в творческой среде - и у нас, и в столицах, и в заграницах.

Спустя год после школы я поступила в ХГУ на механико-математический факультет. Математика - это философия, изложенная невозможным для двояких формулировок языком. Она упорядочивает сознание, а мне захотелось жить осознанно - вот и пошла на мех.мат. Тогда же засела за свой первый роман. Выбрала сюжетную линию, адаптировала под неё ту самую автобиографическую повесть, мучилась, писала, переписывала, выбрасывала... В конце концов, роман был дописан и я пошла по московским издательствам. Принимали очень настороженно: "А лет-то вам сколько?" - читался вопрос в глазах редакторов. В общем, оставив рукопись в шести издательствах, я уехала домой. Ответы так и не пришли, что очень сильно меня «подкосило». Нахлынула бессмысленность, под воздействием которой я наделала кучу всяких глупостей.

Много позже, через два с половиной года после рейда по московским издательствам, позвонили из АСТ и сообщили, что хотят печатать мою вещь. Я прыгала до потолка, и, помнится, орала в трубку, что и так на любые условия согласна, и совсем не важно, какой предлагают гонорар. Такова история выхода моего первого романа. Потом были следующие – и следующие истории, и следующие романы…

Библиография (не считая статей, стихов и коротких рассказов в местной периодике):

* «Неразгаданная», издательство АСТ, Москва, 2001г, серия «Русский романс»; издательство "Книжный Клуб", 2004 – «жёсткая» проза, повесть о становлении личности.

* «Блюз осенней Ялты», издательство АСТ, Москва, 2001г, серия «Русский романс», издательство "Книжный Клуб", 2005 – лирическая, лёгкая полудетективная повесть о девушке, которая после смерти отца осталась с глазу на глаз с убийцей.

* «Пособие для начинающих шантажистов», издательство Фолио, Харьков, 2002г, серия «Интрига» – «иронический детектив» о взбалмошной журналистке Катерине Кроль, которая, пытаясь помочь подруге избавиться от шантажиста, всё запутала и чуть не попалась сама.

* «Дети Деточкина, или заговор бывших мужей» – издательство Фолио, Харьков, 2002г, серия «Интрига» – «иронический детектив» продолжение похождений Катерины Кроль, которая подалась в частные детективы и нечаянно узнала, что преступники – очень даже близкие ей люди.

* «Мужской роман» - издательство Фактор, Харьков, 2003г, серия «Женский роман» – Смесь детектива и социального романа, повествующая о проблемах современной молодежи, об абсурдности нашей действительности, о настоящей дружбе, запретной любви, и, главное, о том, что может случиться с этой самой любовью, если из ранга запретной она перейдет в статус дозволенной...

* «Чепуха, или семиклассницы в космосе» – издательство Фактор, Харьков, 2004г, серия «Приключения и Фантастика» – первая проба пера в фантастике. Это – детская повесть о том, как в класс Маринки с Наташей пришел новенький, который, кроме всего прочего, еще и оказался марсианином. И вот, собственная бесшабашность довела девчонок до того, что спасать Землю от неминуемой гибели, кроме них, оказалось некому. Малюсенький отрывок см. здесь.

* «Русская красавица. Антология смерти» – издательство АСТ, Москва 2005, серия «Городской романс» - психологическая драма, первая из четырех книг цикла. Странное время - стыки веков. Странное ремесло - писать о том, как погибли яркие личности прошлого междувечья. Марина Бесфамильная - главная героиня повести - пишет и внезапно понимает, что реальность меняется под воздействием ее строк.

* «Просто клас!» – (издано на украинском языке) - сборник рассказов для озорных особей обоих полов от 7 до 13 лет. Необычные приключения ребят из обычного класса и развеселят, и заставят задуматься, и вообще... Издательство Зеленый Пес, Киев, 2005 год.


http://www.star-bridge.org/?section=dossier&subsection=writers/potanina

1 комментарий:

Kukash комментирует...

И. Потанина
Лицом к себе

Бьюсь об стену. Лицом, запястьями,
безнадежно, смешно, неистово…
Бьюсь до искр. Ни одно препятствие
под напором таким не выстоит.

Ну а это стоит целёхонько,
хладнокровием придавившее.
И надменными меткими вздохами
осуждают меня остывшие.

Те, другие - душа из олова
(чуть пожарче - чтоб растекалась), -
говорят: "Не морочь себе голову
или что от неё осталось".

Нет, я бьюсь! Пусть кричат иноверцы:
«Бесполезно, стучись – не стучись!»
Польза есть: я усталое сердце,
Я ворочаю чью-то жизнь.

***
Уходи, я уже выпита...
Распелената, рассмотрена, оценена.
Как прыжок с подвыподвертом:
труднопроизносима, зато страшной тайной овеяна.
Добровольно, без силы.
Спишем на «так и было»?

Не выйдет, слишком расшатано,
перемолото, сочится ток в расщелинах.
Совесть больна заплатами.
«Мы» рождается по любви, а не „от влечения”,
или «так, из прекрасного»...
Не твоя я, ясно?

Стой! Стоишь опутанный...
Не можешь? Лезь в свой кокон.
Не думай, я не напугана!
Лестница из светящихся окон
приведет все равно на крышу...
Но не хочу без тебя, слышишь?










***
Утром, собрав разметавшиеся волосы,
Я подойду к своему маленькому зеркалу.
Что вы, это не морщины, так, полосы,
Следы ошибок, что когда-то наделала.
Но вы не подумайте, я люблю свое зеркало,
Оно такое маленькое, что не отражает моей неуклюжести...
В него не видно, где вчера я бегала,
Незаметно, что блузка недоутюжена.
Оно на меня смотрит взглядом степенным,
Слегка презрительным, вроде даже уверенным,
И я чувствую себя такой современной,
Предупреждающей беды заблаговременно.
А когда иду в садик за своей дочкой Дашкой,
Или, там, в поход по важным инстанциям,
Я кладу это зеркало в кармашек,
И появляется "МОЯ" интонация.
***
Одиночество мною ношено
Через все лабиринты вечного,
Надоело. Хочу быть брошена
Я в объятия первого встречного.
Чтоб напиться живительной слабости.
А потом? Как-нибудь образуется.
Ведь другие живут и радуются,
Там ругаются, тут целуются.
Одиночество ноша тяжелая,
Шашки наголо - ноши с плеч долой.
Я играю в любовь дешевую,
И плевать, что герой не мой.
Я в полете своем объявлю антракт,
И на небо опять не захочется,
Лишь побью зеркала, чтоб не видеть как,
По щекам моим слезы топчутся.
***
Остановите время,
Сейчас опять все растопчут рассветы.
Самое тяжкое бремя-
Смотреть, как формой становятся силуэты.
Ночь наполняет жизнью,
Поглощаю ее каждой клеткой, до боли.
Возбуждаясь от лунной пыли,
Познаю, наконец, ощущение воли.
День вынуждает к старту.
Ч-черт, надо вынырнуть из его взгляда...
Пусть не наступит завтра,
Не надо мне будущего, не надо!





***
С каждым днем все тоскливей, больней
От твоего утреннего отсутствия.
Вдруг поняла - хочу быть твоей,
Плюя на пустые напутствия.

Все говорят, мол, ты эгоист,
Закованный в цепи лести,
Говорят, чтоб не портила жизнь,
Пытаясь остаться вместе.

Говорят, для себя живешь…
Но даже если и так, то что же?
Ведь раз мы любим одного и того же,
Ты быстрее меня поймешь...
***
Где мои пути, Господи?
Польза где, а где сумятица?
Где награды, а где похоти?
Кто ж в этом разбирается…

А я не то чтоб очень мелкая,
Но уж слишком невеликая.
Обновить бы лик блеклый,
Да вдруг останусь безликою?

Эх, пойду да поработаю,
Может, что и переменится,
Ведь за делами да заботами
Некогда ерепениться.

И обмельчают искания
Вплоть до резких отметин,
И процесс увядания
Станет меньше заметен.

Были мои и Небыли,
Были вы, али не были?
Чем поделитесь с будущим,
Безнадежно блефующим,
Но неизменно играющим,
На кон все себя ставящим?

А может, мне и не маяться?
Ведь, в конце концов, проиграется...









***
Бесконечное застолье,
Неопознанные руки,
Посыпая раны солью,
Исцеляемся от скуки.
Нас не вылечат в больницах,
Слишком вирус наш убогий,
В тонкострунных колесницах
Проплывают наши боги.
Боги смотрят в изумленьи,
Как мы мечемся, стеная,
Между истиной и ленью
Часто недовыбирая.
Мы герои, меломаны.
Столько будет, столько было!
Но у каждого в кармане
Про запас веревка с мылом.
Все полнее ощущенье
Обессмысливанья смысла,
Не родившись, убиенны,
Наши цели, наши выси.
Боги маузер кустарный,
Разряжают мне в затылок.
Оседаю благодарно,
Век был краток. Мир был пылок.
***
Что-то случилось с моей левой ногой,
она забыла спросить меня куда идти.
Правая решила, что шаг строевой,
посему тоже пошла по неверному пути.
Руки объявили о суверенитете
и тут же принялись друг другу красить ногти.
Мыслям захотелось почувствовать ветер,
они из головы моей решили «сделать ноги».

И вот я теперь стою перед тобой,
безумными глазами смотрю в твою вечность.
А язык ворочается сам собой,
Он, заплетаясь, орет, мол, одиночество конечно…
Руки, мысли, нервы, выси, голова,
большие пальцы ног, адреналин в моей крови,
бестолковые поступки и безумные слова,
и этот тяжкий вздох - они все хотят любви.
Им по-прежнему так важно окунуться в непокой,
Чтоб смеяться навзрыд, чьи-то пальцы теребя.
Они хотят весны и ныряют в этот бой…

Но почему б им не узнать, чего же все же хочу я?




***
К тебе - к секундному забвенью,
"Скорее", - нервно шепчет ветер.
Асфальт лобзает колесо.
Как показатель продвиженья,
За километром километр,
Шоссе бросается в лицо.

Войду намеренно надменно,
Спрошу как можно равнодушней,
Прости, я до сих пор боюсь,
Сказав о самом сокровенном
Иллюзию судьбы разрушить,
И вот о пустяках треплюсь.

Но чиркнут взгляды друг о друга,
Пожаром выльется разлука,
Слиянье губ заменят возраженье,
Нас губит сладостность недуга.
А я, твои целую руки,
И упиваюсь пораженьем.
***
Петропавел на работе тихо срок свой отбывает,
И очки упятеряют его глаз коровьих смертную тоску.
Ноги плотной секретарши постоянно отвлекают
От подсчетов, когда можно будет плюнуть на чертежную доску.

Ах, как долог день рабочий! Пять минут, пятнадцать, тридцать...
И вчерашняя заварка отчего-то тухлой килькой отдает.
Каждый четный час, устало, он выходит помочиться.
От такого разбиенья время вроде как ускоренно течет.

А когда-то была юность, Петропавел верил в честность,
И в подземном переходе, словно шпагу, доставал свой саксофон.
И помощницею робкой подступала леди Вечность,
В ее пепельные кудри Петропавел был пронзительно влюблен.

А теперь на кухне, ночью, он дымит окурком сонно.
Смотрит в небо, но ему уже практически не хочется лететь.
А жена в халате старом отдается телефону.
А когда-то он не думал, что и вечность может тоже постареть.

***
Если слишком мир глубок – ты плыви,
Если нужен мой клинок, - позови.
В непокое быть мечу суждено,
В сотый раз плечом к плечу, аж смешно.
Трасса снова нам заменит дома.
Может, все от недостатка ума?
Мы честны пред этим миром пока
Держим путь, куда влекут облака.
Даже если я погрязну в любви.
Если нужен мой клинок – позови.
***
Мир затянулся петлей на трепещущей шее.
Его повязала сама, дура, думала галстук.
Время гордиться собой, но, увы, не успею,
Слишком уж много должна бытовому балансу.
Надо собрать, Бог ты мой, массу подписей нужных,
Мол, оставляя сей свет, ничего не увечу,
Мол, забираю с собой лишь никчемную душу,
В перечне ценностей нет про нее и словечка.
Тоже мне новость: инфляция душ, ну и ладно.
Что с них возьмешь? От души можно только смеяться.
Нынче духовность обходится людям накладно,
Души в отдушины душным мирам не годятся.
Тихо приходим, живем впопыхах, умираем.
Главная цель - ни за что ни во что не вмешаться.
Если оставим где след, так быстрее стираем...
Я не пойму одного: для чего нам рождаться?
***
Лезвие ищет вену.
Может, еще попустит,
Лбом пробивая стены,
Знаем, - за ними пусто.
Падает, словно студень,
Темно-багряный сгусток.
Жаль, не умру – есть люди,
Что меня не отпустят.
Глупо нервишки нежить,
Крови, мол, в венах тесно…
Просто, уж если резать,
Лучше себя – так честно.
***

Все будет так, как придумали мы этой ночью.
Жаль что не с нами. Мечталка истерта до дыр.
Кто-то безумно красивый родит тебе дочку.
Некто бездонно влюбленный заменит мне мир.

Это вне имиджа нашего полуобщенья,
Просто позволить друг другу спокойно любить,
Слишком бездарно прошли чередой воплощенья,
Чтобы поверить, мол, станет нервущейся нить.

Вроде взрослеем, а бредим опять краем света.
Нас не отпустят долги. Ни тебя, ни меня.
Мы расплескали свое сумасшедшее лето,
Пусть согревает оно тех, кто жаждет огня.

Все будет так, как придумали мы этой ночью…
Как хорошо, что придумывать ночью – не грех.
Ты вертикально расставишь свои многоточья,
Зная, что я не хожу по земле снизу вверх.


***
Я отпускаю без мыльных «прости»,
скидки не пряча в нюансы.
Насильно сжимаемые пути
лишь уменьшают шансы.

Нами играют, режет закат
бликами воспоминаний.
Звуки привычно тянут канат
недорешенных признаний.

Хватит! Проехали! Канул накал.
забавное место «анналы»…
Тот сумасшедший, что нас рисовал,
остался доволен финалом.

Только одно. Что бы ни было – знай,
я ни о чем не жалею.
Мы ежечасно ходили за край,
что может быть важнее?

Можно столетья латать миражи, -
в вечности хватит дыр.
Но мы ни секунды не отдали лжи,
чем и спалили мир.

Да, и спасибо, что ты ПОСТУПАЛ,
Когда по-другому не мог.
Знаешь, тот крэйзи, что нас рисовал,
Похоже и вправду Бог.
***
Раньше ходила по лезвию бритвы,
Резала ступни, чтоб хвастать порезами.
Теперь не вставляет.
Ни меня, ни тебя, ни вечность.
Толку в сдирании корок,
С чужих отболевших царапин?
Ярких мне пятен!

Решилась тащиться к морю.
Стала резать в прямом эфире:
Смотрите, как сыплются капли!
Страшно? Будем бояться вместе,
Страх расширяет поры,
Продиффузируем друг в друга, любимые?
Мы – мнимые?

Ты пожимаешь плечами,
Я для тебя – растаяла
В миг, когда, бросив стаю,
Громко одна залаяла…
Это судьба – не фишка…
Для тебя это слишком.